A minha primeira vez
Eu passava dos 20 anos e a minha idealização sobre a primeira vez já tinha evoluído de uma visão romântica dos fatos para uma simples expectativa de prazer.
Escolher um parceiro não estava nas minhas prioridades, mas quando ele surgiu, viramos amantes após um longo relacionamento de, aproximadamente, vinte e três horas. A memória desta noite me remete a um hálito de cerveja quente, úmido e precedente a uma gratuita amostra de egoísmo. A atividade passou por curtas etapas preliminares e, de repente, findou-se. Quando o vi se retirar regozijado de cima do meu corpo acreditei que ganharia a minha parte do desfrute, mas não. Ele sorriu, virou e dormiu.
Passei um tempo revivendo cada detalhe daquela cena, tentando achar o átimo do meu erro. Depois de muitas reprises percebi que estava sozinha naquele quarto. Ele cedeu seu corpo para uso, usou o meu e se rendeu ao cansaço. Não estava na sua lista itens de reciprocidade. A frustração me consumia, mas não queria drama sobre isso. Optei por abandonar a minha lembrança e passei a questionar-me sobre as próximas vezes. O que mais elas me trariam?
Nunca tive coragem de abrir tais detalhes a terceiros, mas muitas vezes ouvi histórias parecidas de outras mulheres, que por sinal já estavam além das suas relações primárias. Uma análise sobre esses episódios me fez acreditar que precisamos evoluir para um estado de maior consciência sobre o nosso corpo enquanto entidade feminina. Algumas exigências mínimas precisam ser cumpridas para nos manterem na cama dispostas ao próximo passo. Se não há erotismo, se não há troca, chegar ao fim vira um item da lista de obrigações. Da minha parte, vou embora e me poupo dessa tortura.
A patética estreia sexual não me extirpou o desejo e nem a crença que a satisfação mútua é a premissa máxima do sexo, mas sim, me trouxe a lucidez do que eu preciso e interpreto como prazer. E, sinceramente, eu preciso de pele, preciso de tato e preciso estar com alguém disposto a me sentir e a tentar captar as entrelinhas do meu desejo.
